“Y yo que pensaba…”

 “Y yo que creía…”

Y yo que creía,

que esa poesía era mía,

cuando en  verdad a  vos 

te pertenecía…

Yo creía, que todo esto que en mi corazón latía y se traducía en versos, cual pétalos de un tulipán que muestran su explendor en la primavera, eran mío. Es verdad yo escribo esos versos pero vos los inspiras, las coplas, las canciones son frutos de esas profundas emociones que vos suscitas.

Y yo que creía, que las canciones eran mías, pero en verdad son suspiros que brotan de vos y vienen a mi en forma de sublimes melodías; no, no puedo ser yo el autor de tantos versos impregnados de amor, porque yo solo soy un hombre

Quizás solo soy un ladrón, que ha hurgado en tu corazón y se las ha robado en esos arrebatos sublimes que vos me has regalado. Perdóname si he usurpado tu autoría, porque en verdad sos vos quien da la inspiración  y  quien pone en el corazón esas cosas sublimes que enamoran.

Yo he tomado de tus versos, tu poesía, porque quien puede decir que algo ha creado sin haber tomado la materia prima de vos.

Estos versos son tuyos, tuya mi imaginación esa que me ha permito viajar por mundos que no conocía; estas coplas son tuyas, como lo son los tulipanes en mi jardín en primavera, yo solo los he sembrado pero siempre has sido vos quien los ha  cuidado y cosechado…

Oxwell L’bu 

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